Woody y su década perdida, (o no le pongan tanto por favor)

Esperamos Match Point, la esperamos con ansias. Llegarán finalmente en mayo y ya imagino alguna comitiva importante de allenianos acercándose a las salas de cine para medir las fuerzas de la última obra de los antejos más interesantes del cine. Hay muchos enigmas que conocer: el tipo se fue de Manhattan abandonando su eterno parque de musas y se mudó a Londres; según se rumorea ya estaba harto de lo problemas para conseguir financiamiento y, conjeturo solamente, Nueva York ha sido ultrajado, ensuciado y el celuloide no puede seguir proponiendo esa belleza citadina, lúcida y de suculento romance que despiertan todas las películas de Woody Allen, sobre todo sus magnus opus como "Annie Hall", "Manhattan" y "Hanah and her sisters".

Woody Allen se ha ido a filmar a Inglaterra y todo involucrará un acontecimiento y una revelación. Match Point, se cuenta, es un filme oscuro -que quizá lo emparente con esa cintas menores pero dolientes y necesarias como Otra Mujer y Septiembre- . Además, está protagonizada por una musa en su cénit, Scarlett Johanson -alcanzando los mismos niveles de perturbación que Hitchcock con sus tres rubias: Kelly, Hedren y Leigh. Se ha rodeado por lo demás de actores ingles, rigurosos, dotados, profesionales que obran en roca todos lo ángulos propuestos por el neoyorquino. Para todos, está claro: es el regreso definitivo de Woody Allen desde el letargo. Su mejor película en nada menos que quince años, poniendo como fin de sus años buenos a "Hubsbands and Wives". Porque si Match Point ha sido alabada sin ambages, en consencuencia sus obras anteriores -su corpus de los noventa y los primeros años de la nueva década- ha sido vilipendiado y rebajado de diversa formas: "agotado", aburrido", predecible", "en el ocaso".

Esas películas olvidables

Los noventa fueron un década terrible para Woody Allen. Su vida personal fue exhumada vulgar y patéticamente. Se averiguó haste el último detalle de sus tropelías amoroso-familiares. Mia Farrow lloró mucho y en público; aún recordamos esa asquerosa noche de domingo en algún año a fines de los noventa en que la desvergüenza llevó a Mía ha ventilar sus problems caseros frente a Pedro Carcuro-. Se le juzgó de pedófilo, degenerado, y se le obligó a llevar sobre sus hombros un destierro moral insólito. Con semejante animadversión y sobreexposición su cine no tuvo tranquilidad para fluir con la grácil ligereza de siempre y lo sentimos cansado y agobiado. El mundo le hacía la vida de cuadros.


Dando la pelea
A pesar del panorama desolador, Woody Allen no se retiró a ninguna parte y siguió filmando como a él le gusta, a paso furibundo: a ritmo de una, a veces hasta dos, películas al año y -es algo que vale la pena mencionar- no firmó aunque muchos así lo crean o esperan y creo que nunca lo hará, un bodrio al que uno dé vuelta la espalda y que su obra resienta como un tropiezo descomunal. Claro, hubo películas que estarían a un tris de tildárselas de mediocres. Según mi opinión, "Deconstructing Harry" y "Small Time Crooks". La primera, opaca y fláccida, la última un regreso formal a la comedia sin la chispa y la kinesis de antaño.


Un puesto en el canon
Pero las hubo muy buenas. "Manhattan Murder Mystery" sigue siendo un deleite en su cruce de cine negro y comedia marital-vecinal. Qué decir de "Mighty Afrodite", con la gozosa adaptación del coro de las tragedias griegas a la actualidad y esa prostitura notablemente interpretada por Mira Sorvino. La historia de Emmet Ray en "Sweet and Lowdown" en clave de documental ficción, como coda de verbena e incluso más cálida de esa tomadura de pelo genial que fue Zelig. Sean Penn está aquí tan brillante como en "Mystic River". ¿Por qué no podemos deleitarnos nuevamente con "Celibrity", incluyendo quizá el mejor elter ego de Allen intepretado por otro actor, a cargo esta vez de Kenneth Branagh inmiscuido dentro de un pútrido mundo decadente, frívolo y aburrido a partes iguales?

Y antes que todo, "Bullets over Broadway" y el nunca gastado conflicto desternillante de un pobre diablo con ambiciones de guionista, sin talento y arribista a quien lo salva -miren ustedes- la notable capacidad narrativa de un truhán mafioso. Una relectura de "Sunset Boulevard" que a Billy Wilder le hubiese encantado.

Lo que sí cambió durante estos años es el alcance de la artesanía alleniana, sus ambiciones. Woody fue durante estos últimos años un cineasta costumbrista sin más pretensiones argumentales. No se las quizo ver más con conflictos dostoyevskianos y morales; no quiso deconstruir más la esencia de su ciudad-mundo, ni tampoco hincarle tanto los dientes a los avatares amatorios con sus siempre entrañables y volubles amantes que, no obstante sus palabras de hastío, necesitan seguir dando cuerda al juego.

Lo que no cambió es que Woody no ha dejado de crear personajes deliciosos, de otorgar a sus cintas un don de amabilidad, de elegancia, de profunda vitalidad y romance. Sus películas siempre han estado fuera de una línea temporal reconocible y siguen habitando un mundo fabulesco : todas las obras de Allen pueden pertenecer a cualquier año. Él ha cumplido a cabalidad el principio de que el cine es capaz de encapsular al espectador y trasladarlo a un mundo ignoto pero mucho más exquisito que en el que vivimos día a día y de veras que cada vez necesitamos más despegarnos de lo que hay fuera de la sala de cine.

Gustosos cumplimos nuestro papel de Cecilia, dejando nuestro trabajo en la cafetería y nuestra vida rutinaria, para ir a ver una y mil veces la misma cinta donde Tom Baxter nos embruja y apasiona. Y seguiremos, seguiremos, seguiremos.... Una de las frases más apropiadas que he leído sobre "nuestro hombre en Manhattan (o en Londres, o en París, o en Combarbalá)", es que, decía un crítico, puede ser menor pero nunca prescindible. Woody te necesitamos.